吕蒙离开后，身边的亲近旧将或助孙权攻打合肥，或远在他地镇守，竟无一人可共饮酒。
周瑜很遗憾，沉疴渐重，没有酒精的麻痹更是每一日活在清醒的行走里，也无人听他画着地图诉说二分天下的未来。
他只能不停地写信，写完一张竹简烧一张，或是埋在泥泞的土地里，看着沼泽渐渐将墨字吞噬，直到再不见一星半点。
那些信从来没有写称呼，只有一个永恒不变的落款:瑜于梦中泣血拜。
他透过铜镜看见鬓间夹杂的白发，竟对自己生起莫名的厌恶。
他从未发现自己是如此恐惧年老，他不害怕死亡，甚至乐于接受，却唯独抗拒老去。
他近乎病态地想要追逐韶华，崇尚年轻，或许是害怕风霜满面的那一天，孙策会认不出自己。
未见青山老，不许飞鸟白头。
他觉得自己已经近乎霸道，却可笑地无法从中挣脱。就好像甘愿饮下一盏鸩酒，抱着飞蛾扑火的念头，不介意自己即将头破血流。
既不能共白首，他想不如停留在霜华还未肆意蔓延的那一刻，还能保有尚未磨灭的年少意气。
所有人眼里的周公瑾，完美到近似于神明，毫无瑕疵，毫无可以指摘的不足，是皎皎天上月，皑皑山间雪。
然而太阳坠落、青山崩塌，谈何月与雪。
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