周瑜脱下甲胄，小心翼翼地贴近孙策的背，靠着他的肩膀，最后重重抱住了他的脖颈。
他身上还有淋漓的汗，夹杂着野花与野草的气味，专注地看着河面自己的倒影。
他永远年轻，永远不老，永远是最初的面容。
“我也不会老了。”周瑜轻声说。
他这样看着孙策的时候，眼睛都在发光。
他以为面前人会回头回应自己的喃喃自语，就和十年前那样。
然而他只看到空空荡荡的黑夜和帷帐，伸出手甚至不见五指。
不小心又醒了。
周瑜颓丧地躺在榻上，左肋下的剑伤犹在隐隐作痛，就好像在提醒他，自己现在是个垂危的病人。
重病就像个恶魔，它会制造无数的噩梦来侵袭所见者的大脑，让他们反复梦见最想见的人，混淆欢喜与现实的边际，从此于白日里一败涂地。
他一个人在巴丘，就像抱着一个毫无指望的梦境，在夜里和孤独相拥。
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